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Na estrada de terra está uma menina de não mais de 20 anos deitada no chão, coberta com uma daquelas mantas térmicas tipo papel dourado de Albal. Seu rosto está desfigurado, um olho roxo e a boca cheia de sangue. Ele reclama em um sussurro que ninguém entende. Alguém pede aos manifestantes que voltam do comício (sujos de lama, de capacete, com máscaras de gás penduradas no pescoço) que saiam do caminho para dar passagem a uma ambulância que vem cambaleando nos buracos. A cidade atrás de nós se chama Sainte Soline, na província de Deux-Sèvres e é uma vila situada em uma planície verde no coração rural do extremo oeste da França. O caminho é simplesmente uma paisagem após a batalha. Perto estão policiais em jipes patrulhando os campos, manifestantes sentados na calçada, exaustos, alguns machucados. Um helicóptero sobrevoa a área dando a tudo um toque que não se sabe se é apocalíptico ou simplesmente incongruente. No chão, entre as plantações, espalham-se as centenas de vagens cinzentas de bombas de gás lacrimogêneo lançadas recentemente, montanhas de roupas jogadas fora por quem fugiu, guarda-chuva quebrado, bandeiras abandonadas e fogueiras acesas. Cheira a queimado. Ao fundo, duas viaturas da polícia estão queimando, em campo aberto. São quatro da tarde. Às onze da manhã tudo começou. Nesse lugar no meio do nada, por mais de uma hora, um exército de policiais enfrentou outro exército de manifestantes.
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