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18h46, 15 de abril de 2054 (GMT-5)
Cemitério Nacional de Arlington
Naquela noite, em seu apartamento, Julia Hunt pediu sushi e assistiu à cobertura da conferência de imprensa fracassada de Slake no sofá da sala. Dias depois, as respostas de pânico de Slake às perguntas sobre a morte de Castro continuaram a ser transmitidas e pareciam ainda piores nas notícias.
Hunt levantou um pedaço de sashimi de salmão entre dois pauzinhos enquanto lia o chyron para a próxima história: Autópsia de Castro vazada no senso comum confirma crime e mentiras da Casa Branca. Ela deixou cair o peixe no colo.
A notícia da autópsia retida explodiu. Em todos os canais, os âncoras do horário nobre exibiam cópias impressas da reportagem para a câmera. Eles leram seções inteiras em voz alta, descrevendo as dimensões da massa de células do tamanho de uma bola de gude inexplicavelmente alojadas na aorta de Castro e o trecho da transcrição da própria autópsia, na qual o internista-chefe concluiu: “Este não pode ser o mesmo coração”.
Em uma hora, os Truthers inundaram as ruas de cidades de todo o país. Enquanto Hunt navegava pelos canais, uma equipe de notícias em Lafayette Park conduzia entrevistas com a crescente massa de manifestantes, um dos quais ela reconheceu; era o homem na cadeira de rodas que ela conheceu no metrô. Ela pensava nele com frequência. Agora ela descobriu a identidade dele: o sargento de artilharia aposentado Joseph William Sherman III. Abaixo de seu nome na tela estavam as palavras Organizador Voluntário Truther. Ela colocou o nome dele em um mecanismo de busca e descobriu que ele havia perdido as pernas nas ilhas Spratly e que o ataque nuclear chinês em San Diego havia matado sua esposa e três filhas, que moravam nas proximidades de Camp Pendleton. Hunt podia ouvir na voz de Sherman o quão profundamente ele se ressentia de um presidente que, enquanto vivo, ostentava as normas constitucionais ao se agarrar ao poder para uma tentativa de quarto mandato e cujo sucessor, Smith, agora ostentava as normas novamente ao reter uma autópsia e se recusar a ser transparente sobre a morte de seu antecessor. .
“Aponte sua câmera para cá”, disse Sherman, apontando para as pernas que faltavam. “Eu sacrifiquei isso pelo meu país, e você vai mentir para mim… você vai mentir para todos nós.” Ele gesticulou expansivamente para um grupo de Truthers que o colocaram no centro, a maioria deles veteranos, vestindo velhos uniformes militares adornados com medalhas penduradas nos bolsos do peito. “É uma mentira que Smith seja o presidente legítimo quando ele claramente participou do assassinato de Castro. Foi isso que a América se tornou? Sonhadores bêbados de poder liderados por um presidente-ditador. Mente para muitos, desde que dê poder a poucos.” Sherman manteve o foco da câmera com seus insistentes olhos azuis.
Seu tom era tão decidido que o correspondente se sentiu compelido a responder-lhe. Com uma voz mansa, ela disse: “Não sei”.
“Claro que não.” Sherman se inclinou para a câmera. “Presidente Smith”, ele começou, “o senhor é ilegítimo. Você descobrirá que os americanos comuns – nós, patriotas, que exigimos a verdade sobre seus crimes e os excessos dos Dreamers – não seremos liderados por um ladrão, por alguém que roubou a presidência. Servimos nosso país antes e o serviremos novamente. E nem pense em tentar colocar seu antecessor no solo sagrado de Arlington.” Sherman girou, dando as costas para a câmera, e se afastou.
A notícia foi cortada para comercial.
Julia Hunt apoiou a cabeça no braço do sofá, os olhos ainda grudados na tela. Semanas de exaustão a dominaram. Enquanto esperava o retorno do programa, ela caiu em um sono profundo e negro. Profundamente nesse sono, nas primeiras horas da manhã, ela começou a sonhar: Aqui, no sonho, ela está dormindo em seu quarto de menina e é acordada antes do amanhecer por um barulho, o som de algo batendo no chão. O ambiente ao seu redor é familiar, a casa de fazenda de adobe no Novo México onde Sarah Hunt a criou. Vestindo sua camisola, ela fecha cuidadosamente a porta atrás de si e sai para o corredor escuro. Na sua extremidade, uma única faixa de luz escapa da base de outra porta. Ela começa a andar pelo corredor. Os azulejos estão frios sob seus pés descalços. À medida que ela se aproxima, ela consegue ouvir o que parece ser uma luta.
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