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O funeral do meu pai foi um hambúrguer frio. Sentei-me em frente à funerária em Alhambra e tomei um café. Seria uma curta viagem de carro até a pista de corrida depois que terminasse. Um homem com um rosto terrível descamado, óculos muito redondos com lentes grossas, entrou. “Henry”, disse-me ele, depois sentou-se e pediu um café.
“Olá, Bert.”
“Seu pai e eu nos tornamos bons amigos. Conversamos muito sobre você.
“Eu não gostava do meu velho,” eu disse. “Seu pai amava você, Henry. Ele esperava que você se casasse com Rita.
Rita era filha de Bert. “Ela está saindo com o cara mais legal agora, mas ele não a excita. Ela parece ir para falsos. Eu não entendo. Mas ela deve gostar um pouco dele”, disse ele, animando-se, “porque ela esconde o bebê no armário quando ele vem.”
— Vamos, Bert, vamos.
Atravessamos a rua e entramos na funerária. Alguém estava dizendo que bom homem meu pai tinha sido. Tive vontade de contar a eles a outra parte. Então alguém cantou. Nós nos levantamos e passamos pelo caixão. eu fui o último. Talvez eu cuspa nele, pensei.
Minha mãe estava morta. Eu a enterrei no ano anterior, fui para a pista de corrida e transei depois. A linha mudou. Então uma mulher gritou: “Não, não, não! Ele não pode estar morto! Ela estendeu a mão para dentro do caixão, ergueu a cabeça dele e o beijou. Ninguém a impediu. Os lábios dela estavam nos dele. Peguei meu pai pelo pescoço e a mulher pelo pescoço e os separei. Meu pai caiu de volta no caixão e a mulher foi levada para fora, tremendo.
“Aquela era a namorada do seu pai”, disse Bert.
“Não é uma má aparência,” eu disse.
Quando desci as escadas após o culto, a mulher estava esperando. Ela correu até mim.
“Você se parece com ele! Você é ele!
“Não”, eu disse, “ele está morto e eu sou mais jovem e mais legal.”
Ela colocou os braços em volta de mim e me beijou. Eu empurrei minha língua entre seus lábios. Então eu me afastei. “Aqui, aqui”, eu disse em voz alta, “controle-se!” Ela me beijou de novo e desta vez eu enfiei minha língua mais profundamente em sua boca. Meu pênis estava começando a ficar duro. Alguns homens e uma mulher vieram para levá-la embora.
“Não,” ela disse, “eu quero ir com ele. Preciso falar com o filho dele!
“Agora, Maria, por favor, venha conosco!”
“Não, não, preciso falar com o filho dele!”
“Você se importa?” um homem me perguntou.
“Está tudo bem,” eu disse.
Maria entrou no meu carro e fomos para a casa do meu pai. Abri a porta e entramos. “Olhe em volta”, eu disse. “Você pode ter qualquer coisa dele que quiser. Eu vou tomar um banho. Funerais me fazem suar.
Quando saí, Maria estava sentada na beirada da cama de meu pai.
“Oh, você está vestindo o manto dele!”
“Agora é meu.”
“Ele simplesmente amou aquele roupão. Eu dei a ele no Natal. Ele estava tão orgulhoso disso. Ele disse que ia usá-lo e andar pelo quarteirão para todos os vizinhos verem.
“Ele fez?”
“Não.”
“É um roupão bonito. Agora é meu.”
Peguei um maço de cigarros no criado-mudo.
“Ah, esses são os cigarros dele!”
“Quero um?”
“Não.”
eu acendi. “Há quanto tempo você o conhece?”
“Cerca de um ano.”
“E você não descobriu?”
“Descobrir o que?”
“Que ele era um homem ignorante. Cruel. Patriótico. Com fome de dinheiro. Um mentiroso. Um covarde. Uma fraude.”
“Não.”
“Estou surpreso. Você parece uma mulher inteligente.
“Eu amava seu pai, Henry.”
“Quantos anos você tem?”
“Quarenta e três.”
“Você está bem preservado. Você tem pernas lindas.
“Obrigado.”
“Pernas sensuais.”
Fui até a cozinha e peguei uma garrafa de vinho no armário, tirei a rolha, encontrei duas taças de vinho e voltei para dentro. Servi-lhe uma bebida e entreguei-lhe a taça.
“Seu pai falava de você com frequência.”
“Sim?”
“Ele disse que você não tinha ambição.”
“Ele estava certo.”
“Realmente?”
“Minha única ambição é não ser nada; parece a coisa mais sensata.
“Você é um estranho.” “Não, meu pai era estranho. Deixe-me servir-lhe outra bebida. Este é um bom vinho.
“Ele disse que você era um bêbado.”
“Veja, eu consegui algo.”
“Você se parece tanto com ele.”
“Isso é apenas na superfície. Ele gostava de ovos moles, eu gosto de ovos duros. Ele gostava de companhia, eu gosto de solidão. Ele gostava de dormir à noite, eu gosto de dormir de dia. Ele gostava de cachorros, eu arrancava as orelhas deles e enfiava fósforos no cu. Ele gostava de seu trabalho, eu gosto de ficar por aí.
Estendi a mão e agarrei Maria. Abri seus lábios, coloquei minha boca dentro da dela e comecei a sugar o ar de seus pulmões. Eu cuspi em sua garganta e corri meu dedo até a fenda de sua bunda. Nós nos separamos.
“Ele me beijou gentilmente”, disse Maria. “Ele me amava.”
“Merda,” eu disse, “minha mãe estava na clandestinidade apenas um mês antes de chupar seus mamilos e compartilhar seu papel higiênico.”
“Ele me amava.”
“Bolas. Seu medo de ficar sozinho o levou à sua vagina.
“Ele disse que você era um jovem amargo.”
“Claro que sim. Olha o que eu tinha como pai.
Levantei seu vestido e comecei a beijar suas pernas. Comecei pelos joelhos. Cheguei na parte interna da coxa e ela abriu para mim. Eu a mordi com força, e ela pulou e peidou. “Oh, me desculpe.” “Está tudo bem,” eu disse.
Preparei outra bebida para ela, acendi um dos cigarros de meu falecido pai e fui até a cozinha pegar uma segunda garrafa de vinho. Bebemos mais uma ou duas horas. A tarde estava se transformando em noite, mas eu estava cansado. A morte era tão monótona. Essa era a pior coisa sobre a morte. Foi chato. Depois que aconteceu, não havia nada que você pudesse fazer. Não dava para jogar tênis com ela ou transformá-la em caixa de bombons. Estava lá como se um pneu furado estivesse lá. A morte era estúpida. Subi na cama. Ouvi a Maria tirar os sapatos, a roupa, depois senti-a na cama ao meu lado. A cabeça dela estava no meu peito e eu senti meus dedos esfregando atrás das orelhas dela. Então meu pênis começou a subir. Levantei sua cabeça e coloquei minha boca na dela. Eu coloquei lá com cuidado. Então peguei a mão dela e coloquei no meu pau.
Eu tinha bebido muito vinho. Eu montei ela. Eu acariciei e acariciei. Eu estava sempre à beira, mas não conseguia chegar. Eu estava dando a ela uma foda longa e suada sem fim. A cama estremeceu e saltou, balançou e gemeu. Maria gemeu. Eu a beijei e a beijei. Sua boca engasgou por ar. “Meu Deus”, disse ela, “você está me fodendo mesmo!”
Eu só queria terminar, mas o vinho havia embotado o mecanismo. Finalmente eu rolei.
“Deus,” ela disse. “Deus.”
Começamos a nos beijar e tudo começou de novo. Montei mais uma vez. Dessa vez senti o clímax chegando aos poucos. “Oh,” eu disse, “oh, Cristo!” Finalmente consegui, levantei, fui ao banheiro, saí fumando um cigarro e voltei para a cama. Ela estava quase dormindo. “Meu Deus”, ela disse, “você realmente me fodeu!” Nós dormimos.
De manhã levantei, vomitei, escovei os dentes, gargarejei e quebrei uma garrafa de cerveja. Maria acordou e olhou para mim.
“Nós transamos?” ela perguntou.
“Você está falando sério?”
“Não, eu quero saber. Nós fodemos?
“Não”, eu disse, “não aconteceu nada.”
Maria foi ao banheiro e tomou banho. Ela cantou. Então ela se enxugou e saiu. Ela olhou para mim. “Eu me sinto como uma mulher que foi fodida.”
“Não aconteceu nada, Maria.”
Vestimo-nos e levei-a a um café ao virar da esquina. Ela comeu linguiça e ovos mexidos, torrada de trigo, café. Tomei um copo de suco de tomate e um muffin de farelo.
“Eu não consigo superar isso. Você se parece com ele.
“Não esta manhã, Maria, por favor.”
Enquanto eu observava Maria colocar na boca ovos mexidos com linguiça e torrada de trigo (barrada com geléia de framboesa), percebi que havíamos perdido o enterro. Tínhamos esquecido de dirigir até o cemitério para ver o velho cair no buraco. Eu queria ver isso. Essa era a única parte boa da coisa. Não havíamos nos juntado ao cortejo fúnebre, em vez disso fomos à casa de meu pai, fumamos seus cigarros e bebemos seu vinho.
Maria colocou um bocado particularmente grande de ovo mexido amarelo brilhante em sua boca e disse: “Você deve ter me fodido. Posso sentir seu sêmen escorrendo pela minha perna.
“Oh, isso é apenas suor. Está muito quente esta manhã.
Eu a vi enfiar a mão embaixo da mesa e sob o vestido. Um dedo voltou a subir. Ela cheirou. “Isso não é suor, é sêmen.”
Maria terminou de comer e saímos. Ela me deu seu endereço e eu a levei até lá. Estacionei no meio-fio. “Quer entrar?”
“Agora não. Eu tenho que cuidar das coisas. O Estado.”
Maria se inclinou e me beijou. Seus olhos eram grandes, feridos, obsoletos. “Eu sei que você é muito mais jovem, mas eu poderia te amar”, disse ela. “Tenho certeza que poderia.”
Quando ela chegou à porta, ela se virou. Nós dois acenamos. Dirigi até a loja de bebidas mais próxima, peguei meio litro e o formulário de corrida do dia. Eu esperava um bom dia na pista. Sempre me saí melhor depois de um dia de folga.
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Extraído de Música de água quente por Charles Bukowski.
© Copyright 1983 de Charles Bukowski. Reimpresso com permissão.
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