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Por Charles Bukowski
Larry acordou, saiu dos lençóis retorcidos, caminhou até a janela que dava para o bairro a leste e viu os telhados das garagens e as árvores com seus galhos estéreis. A ressaca dele era quase normal e ele foi até o banheiro mijar, fez isso, virou-se para a pia para lavar as mãos, depois jogou água no rosto e fez isso: olhou o rosto no espelho, achou isso não é nada encantador… Deixou a água do banho correr, pensando, o problema da História do Homem é que ela não leva a lugar nenhum a não ser à morte certa do indivíduo, e aquilo era monótono e feio, coisa de triturador de lixo…
Seu gato, Hog, entrou. Hog apenas olhou para ele, ele queria sua comida de gato. Aquele animal, pensou Larry, é apenas uma barriga ambulante, e se algum dia eu quiser voar de volta para o Leste por algumas semanas, tenho que embarcar no filho da puta ou atirar nele. Talvez, se algum dia eu quiser voar de volta para o leste, deva me matar — mas não quero me matar: muitos homens foram baleados, quero algo mais individual. Como pílulas? Não, as pílulas eram muito blasé, mesmo quando induziam a morte.
Larry verificou seu rosto no vidro novamente: Barbeado? Não por que?…
Larry chegou à aula das 11h.
Lá estavam elas: aquelas jovens, a promessa que nunca durava, aquelas jovens, aquelas grandes decorações momentâneas, tão brilhantes, tão frescas. Ele gostou deles. Os meninos eram quase como as meninas. Com o passar das décadas, os meninos e as meninas estavam se tornando quase um só. Os meninos tinham uma graça que os meninos de sua idade nunca tiveram; eles também tinham mais de uma bondade aparente. Uma coisa parecia faltar a eles era coragem, mas talvez a coragem deles fosse mais sublime, escondida. As Gerações Stockpile criaram uma gangue estranha, e Larry havia decidido há muito tempo que os julgamentos contra os informes poderiam ser apenas escudos protetores contra suas próprias deficiências.
Larry olhou para eles por trás de sua mesa. Aquela escrivaninha, o símbolo do poder.
“Bem, merda”, disse ele.
Alguns deles riram.
“Eu já caguei”, disse um cara inteligente.
“Você limpou?” perguntou Larry.
“Provavelmente não é o suficiente”, respondeu o cara inteligente.
“Que é a resposta para quase tudo”, sugeriu Larry.
“Ei”, disse um menino gordo de macacão amarelo de um dos assentos traseiros, “toda essa conversa sobre merda… Achei que fosse um curso de Literatura Moderna…. É para isso que eles pagam você?
“A maioria dos homens é terrivelmente incompetente em suas profissões. Eu posso ser um desses. Eu não tenho tanta certeza. Uma coisa de que tenho certeza é que posso chutar o seu traseiro. Isso não é realmente importante, mas de alguma forma me acalma…”
O garoto do macacão amarelo deu um pulo: “Vou chamar você!”
“Tudo bem”, disse Larry, “vamos”.
A turma saiu em fila. Eles esperaram por Larry e o menino, eles formaram um círculo sob o carvalho perto da biblioteca. Os guerreiros chegaram. Larry tirou o casaco e jogou-o no chão. O gordinho de macacão inspirou uma vasta massa de ar e se empinou. Ele parecia vários milhares de sapos. Então ele cobrou.
Larry deu um soco nele vindo, então cavou um direto em seu estômago. O gordinho soltou um peido baixinho, recuou.
Então o menino gordo começou a circular. Larry começou a circular.
Ambos circularam. Eles circulavam e circulavam.
“Vamos!” alguém na multidão gritou. “Vamos deixar rolar!”
Larry acenou para o gordo entrar: “Venha, vou cortar você em pedaços!”
“Seu velho filho da puta”, disse o gordo. “Vou chutar seu traseiro morto para o túmulo!”
Eles continuaram circulando. Alguns dos alunos voltaram para a sala de aula para pegar seus pertences. Outros partiram para outro lugar.
Então Larry e o menino ficaram sozinhos, circulando.
O menino gordo disse: “Vou pedir para meu pai tirar você do campus…”
“Não vamos lutar”, disse Larry. “Temos medo um do outro…”
Larry se virou e voltou para a sala de aula. Quando ele chegou lá, cerca de metade da classe estava lá.
Então o menino gordo entrou e sentou-se no fundo. Larry olhou para ele: “Você vai ter todo o trabalho para tirar um A de mim.”
“Eu sei,” ele respondeu. “Isso requer uma boceta jovem e apertada.”
“E mais de uma vez”, acrescentou Larry.
Larry examinou o que restava da classe:
“Agora, qualquer outra pessoa que queira que eles sejam expulsos, por favor, levante-se!”
Um dos meninos se levantou. Então outro. Logo todos estavam de pé. Então uma das garotas se levantou. Então outro. Logo todos estavam de pé.
“Tudo bem”, entoou Larry, “sente-se. Vou reprovar toda essa porra de aula.
Eles se sentaram.
“O poder destrói”, disse Larry a eles, “e a falta dele cria um mundo de desajustados. Mas vou deixá-lo fora do gancho – não vou reprová-lo se um de vocês puder me nomear um escritor razoavelmente bom, falecido, seu nome escrito ao contrário é ‘suma-C’.
“Smack”, disse um cara esperto.
“Não, esse é ‘Kearns’, o grande ladrão de cavalos húngaro do século XIX. Vocês todos acabaram de ser reprovado. O que você acha disso?”
“O que você acha de Capote?” alguém perguntou.
“Nunca penso nele.”
“Carteiro?”
“Apenas suas esposas.”
“Deus?”
“Eu, especialmente, não penso em Deus.”
“Se você especialmente não o faz”, disse alguém, “isso significa que você o faz especialmente”.
“Você quer dizer,” perguntou Larry, “que se eu não transar, significa que eu transo?”
Então o sino tocou, dobrando para todos.
Pareceram mais 20 minutos, pensou Larry; nada como um pouco de exercício físico para passar o tempo.
“Quando eu os vir na próxima quarta-feira, se o fizer”, Larry se dirigiu à partida, “espero um ensaio de cada um de vocês sobre ‘Quem escreveu nosso hino nacional e por quê?
Eles saíram, resmungando palavrões como o que diabos isso tem a ver com literatura moderna. EU?
Eles saíram, exceto por uma jovem que se aproximou da mesa de Larry.
Ela parecia muito bem à luz do meio-dia – atravessava seu vestido fino e justo. Ele sentou lá. Ele sentiu o flanco dela esfregando contra seu ombro esquerdo.
“Gosto de você, Jansen”, disse ela, usando o sobrenome dele. “Não sei como dizer isso, pode soar estranho…”
“Apenas aperte bem as pernas e tente.”
“Bem, eu entendo porque sua turma é a mais popular do campus. É enérgico, descritivo, divertido, tem coragem, tem alma…”
“Alma com bolas, é disso que precisamos. Obrigado-“
“Denise.”
“Obrigado, Denise.”
Ela pressionou seu flanco contra ele com mais força: “Isso é mais fácil de dizer: se você quiser um pouco dessa boceta jovem e apertada, eu sou sua.”
“Você não quer dizer isso?” Ele olhou-a.
“Claro, para esse A, eu quero dizer isso.”
Larry continuou olhando para ela. “Jesus Cristo, você acha que posso ser comprado tão facilmente?”
“Sim”, ela sorriu. “Tudo o que você precisa fazer é colocar seu número de telefone naquele bloco de notas à sua frente, arrancá-lo e entregá-lo para mim. Vou providenciar tudo.
Larry pegou sua caneta e anotou seu número, deslizou-o em direção ao flanco dela. Sua mão desceu, pegou o papel, dobrou-o e então ela se foi.
Larry levantou-se e vestiu o casaco. Ele só tinha aula às 14h e o dia havia acabado.
De uma coisa ele sabia, porém, que ia reprovar aquele gordo filho da puta de macacão amarelo… E não era alguma coisa? Arthur Koestier e sua esposa em um duplo suicídio?
Ele saiu da classe e logo estava no gramado do campus. Tempo para um almoço tranquilo no Blue Moon e algumas bebidas. Ficava a cerca de 1,6 km da universidade, mas valeu a viagem. Um bom lugar para relaxar…
© Copyright 1983 de Charles Bukowski
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